chatarra
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El ridículo
“Todo acto que no sea ridículo, en mayor o menor medida, es un acto muerto. Esto se verifica en la más cotidiana y banal vida social. Cuando uno toma el té en un salón y vuelve a colocar la taza en su sitio, realiza un acto perfecto, un acto muerto, pues no hay consecuencias ni en su conciencia ni la de los demás. Pero ¡deja caer la taza al suelo derramando el té en la falda de una señorita que habla francés y pídele excusas tartamudeando mientras tratas de borrar la metedura de pata secando el parquet con el pañuelo de batista! Por un instante eres ridículo, pura y simplemente ridículo. De pronto, el acto se llena de innumerables virtualidades. Lo estás pasando mal y en ese instante de turbación y de pánico comprendes que tu vida es inútil, que la de los demás está vacía, que eres un mono grotesco bien vestido y perfectamente arreglado en un salón a donde se va a perder el tiempo, adonde se va empujado por el miedo a la soledad, por atracción hacia las vacuidades. Toda una filosofía a partir de una taza de té rota por descuido. ¡Y eso no es nada!, porque sólo has sido ridículo en una mínima proporción. Ve a decirles a la cara lo que piensas de su té, que en el fondo es lo que piensa todo ser dotado de razón, diles francamente que se están engañando, que llevan una vida artificial, fáctica, inútil. Diles todo eso y dilo con pasión. Entonces serás realmente ridículo, entonces la gente se burlará de ti, entonces comprenderás que no puedes vivir tu vida sin ser ridículo.”
— “Invitación al ridículo”, Mircea Eliade. El vuelo mágico, editado por Siruela y traducido por Victoria Cirlot y Amador Vega.
Leed el extracto completo allá donde mora monsieurvenus.
Pulitzer Adds Web-Only Category.
Ladies and Gentlement, start your engines. (via)
No typewriter for old men: Cormac McCarthy to part with beloved Olivetti
“It has never been serviced or cleaned other than blowing out the dust with a service station hose,” said the writer. “I have typed on this typewriter every book I have written including three not published. Including all drafts and correspondence, I would put this at about 5m words over a period of 50 years.”
Via The Guardian.
“What is terrible is not death but the lives people live or don’t live up until their death. They don’t honor their own lives, they piss on their lives. They shit them away. Dumb fuckers. They concentrate too much on fucking, movies, money, family, fucking. Their minds are full of cotton. They swallow God without thinking, they swallow country without thinking. Soon they forget how to think, they let others think for them. Their brains are stuffed with cotton. They look ugly, they talk ugly, they walk ugly. Play them the great music of the centuries and they can’t hear it. Most people’s deaths are a sham. There’s nothing left to die.”
Esto tenéis que leerlo.
1945 Letter from Kurt Vonnegut to his family from a repatriation camp, in which he informs them of his capture and survival
Otra raza joven
-Me hallo nuevamente despierto -dijo ensoñadoramente Enjambre-. Me complace ver que no hay ninguna emergencia importante que me preocupe. En cambio, ésta es una amenaza que se ha convertido casi en rutina. -Vaciló delicadamente. El cuerpo de Mirny se agitó un poco en el aire; su respiración era inhumanamente regular. Los ojos se abrieron y se cerraron-. Otra raza joven.
-¿Qué eres?
-Soy el Enjambre. Es decir, soy una de sus castas. Soy una herramienta, una adaptación; mi especialidad es la inteligencia. No se me necesita a menudo. Es bueno volver a ser necesario.
-¿Has estado aquí todo el tiempo? ¿Por qué no nos saludaste? Habríamos tratado contigo. No pretendíamos hacer ningún daño.
La boca húmeda al extremo de la espita emitió una risa.
-Como a ti mismo, me gusta la ironía -dijo-. Te has visto metido en una pequeña trampa, doctor capitán. Pretendías que el Enjambre trabajara para ti y tu raza. Pretendías criarnos y estudiamos y utilizarnos. Es un plan excelente, pero ya lo pensamos mucho antes de que tu raza evolucionara.
Asaltada por el pánico, la mente de Afriel se disparó frenéticamente.
-Eres un ser inteligente -dijo-. No hay motivo para que nos hagamos daño. Hablemos. Podemos ayudarte.
-Sí -accedió Enjambre-. Será una ayuda. Los recuerdos de tu compañera me dicen que éste es uno de esos incómodos períodos en que la inteligencia galáctica es abundante. La inteligencia es una gran molestia. Nos crea todo tipo de problemas.
-¿Qué quieres decir?
-Vosotros sois una raza joven y dais mucha importancia a vuestra astucia -dijo Enjambre-, Como siempre, no veis que la inteligencia no es un rasgo de supervivencia.
Afriel se secó el sudor de la frente.
-Lo hemos hecho bien -dijo-. Vinimos a vosotros, y pacíficamente. Vosotros no vinisteis a nosotros.
-A eso exactamente me refiero -dijo educadamente Enjambre-. Esa urgencia por expandiros, por explorar, por desarrollaros, es lo que os extinguirá. Suponéis ingenuamente que podéis continuar aumentando indefinidamente vuestra curiosidad. Es una larga historia, ejecutada por incontables razas antes que vosotros. Dentro de un millar de años, tal vez un poco más, vuestra especie desaparecerá.
Extraído de “Enjambre”, uno de los relatos de Crystal Express de Bruce Sterling. Creo que es de mis pasajes favoritos de toda la ciencia ficción.
“Great writers are either husbands or lovers. Some writers supply the solid virtues of a husband: reliability, intelligibility, generosity, decency. There are other writers in whom one prizes the gifts of a lover, gifts of temperament rather than of moral goodness. Notoriously, women tolerate qualities in a lover—moodiness, selfishness, unreliability, brutality—that they would never countenance in a husband, in return for excitement, an infusion of intense feeling. In the same way, readers put up with unintelligibility, obsessiveness, painful truths, lies, bad grammar—if, in compensation, the writer allows them to savor rare emotions and dangerous sensations. And, as in life, so in art both are necessary, husbands and lovers. It’s a great pity when one is forced to choose between them.”
The Modern Drunkard »
“There are generally two types of drunkards in the world: Those that get 86’d a lot and those who never do. If you’re the latter, you’re missing out on a very special feeling. A man with any character at all must have enemies and places he is not welcome—in the end we are not only defined by our friends, but also those aligned against us. So choose the type of bar you loathe. Get remorselessly smashed on tequila. Let your lizard brain do your talking. Splash the kerosene, drop the match and watch the bridge burn. Few sentences in the English language bespeak a mysterious dark side than: “I’m not allowed in there. And, quite frankly, I don’t blame them.”
Si te gusta beber y, maldita sea, si estás leyendo esto puedo apostar a que te gusta, necesitas este libro. En caso de que erróneamente pienses que no, a buen seguro tendrás un amigo alcohólico que celebre su cumpleaños en breve y harás muy bien regalándoselo.
Where The Wild Things Are »
“It is a guarantee that whenever it is announced that a popular book is being turned into a movie, white people will get upset. This is partly due to their fear that something they love will be made accessible to more people and thus enjoyed by more people which immediately decreases the amount of joy a white person can feel towards the original property. Yes, it’s complicated.
The other problem is that these announcements create a ticking time bomb where by a white person must read the book in ADVANCE of the release of the movie. This is done partly so that they can engage in the popular activity of complaining about how the movie failed to capture the essence of the book. But more importantly, once a book has been made into a movie, a white person can no longer read that book. To have read the book after the movie is one of the great crimes in white culture, and under no circumstances should you ever admit to doing this. Literally dozens of white friendships have imploded when it was revealed that someone read Fight Club after 1999.”
The Female Truth »
“The fundamental defect of the female character is a lack of a sense of justice. This originates first and foremost in their want of rationality and capacity for reflexion but it is strengthened by the fact that, as the weaker sex, they are driven to rely not on force but on cunning: hence their instinctive subtlety and their ineradicable tendency to tell lies: for, as nature has equipped the lion with claws and teeth, the elephant with tusks, the wild boar with fangs, the bull with horns and the cuttlefish with ink, so it has equipped woman with the power of dissimulation as her means of attack and defence, and has transformed into this gift all the strength it has bestowed on man in the form of physical strength and the power of reasoning. Dissimulation is thus inborn in her and consequently to be found in the stupid woman almost as often as in the clever one.”
—Arthur Schopenhauer, On Women
Le he cogido cariño a estas peculiares ventanitas a vidas inventadas. Me parece la hostia hacer algo así con una foto, tres crops y menos de 160 caracteres.
jli:
“The world is too big for love to be real. There are too many people in the world to ever know, beyond everything, that you are with the right person. That your heart is as swollen as it can be. Think of all the people in China. It is unlikely anyone will ever meet all of them. How can we know for certain, that trapped inside a foreign language and thumping in a foreign heart there isn’t a love that is meant for us. The infinite possibility of existence, its limitless potential, is the proof that we need that love is nothing more than an imagination, a human folly, friendship swollen with self-importance, a final retreat from the storm of possibility. The love of our life could so easily have been someone else. It is random and accidental, haphazard and unsystematic. That which we feel for one person, clinging on to the delusion of destiny, could so easily be felt for a million people should the timing and the meetings and the mutual readiness have coalesced at some other time in some other place. Should someone else have accepted us or rejected us then everything would have been different. And once we know this, we know that all love is a lie. Not honesty but deception. Not heroism but cowardice. An unspoken agreement of mutual consolidation and compromise, a shield from possibility and a bed in which to sleep, nothing more than that. But I do still miss her.”— - The World is Too Big by Daniel Kitson (via pocahaunted)
Por dios, qué ideón. Enlace dedicado a la arañita.
(via bullshit)
El inocente Bulldozer
“El otro día descubrí que tengo la capacidad de demoler edificios con sólo desearlo. Era viernes, creo, y llevaba dos cervezas, cuatro vinos y tres pacharanes con los de la oficina, en Casa Paco´s, como celebración de mi ascenso a segundo administrativo adjunto. De tapas nos pusieron croquetas, calamares y panchitos, por ese orden. La verdad es que había sido un día de mierda (…) Así que, ya a punto de llegar a la parada de autobús, miré fijamente un edificio de correos y lo volé en pedazos. Yo fui el primer sorprendido cuando el primer temblor me tiró al suelo y desde allí, recogiendo mi mochila y mi nuevo iPOD, vi a trescientos carteros correr al unísono como si de una maratón se tratara.”
Así empieza el relato corto con el que mi amigo José Luis ha ganado un concurso de microrelato organizado por las Bibliotecas Municipales de Madrid. Creo que en la web oficial aún siguen los ganadores del año pasado, así que mientras tanto comparto aquí El inocente Bulldozer.
